Писалось больше года назад во время прогулки по городу в свой выходной. Серые дома, дождь, хмурые люди… И вдохновение нашло.
читать дальшеНа одной из старых улиц маленького города стоит заброшенный дом. Его темные окна с разбитыми стеклами зияют пустотой, краска на стенах облупилась и поблекла. В одном из окон первого этажа видны люстра и стол, оказавшиеся, видимо, ненужными при отъезде хозяев.
Весь облик дома навевает грусть, подчеркнутую ясным небом и солнцем, лучи которого словно избегают дома.
Куда делись хозяева дома? Переехали в другое, более жизнерадостное место или, может, они там, где уже нет ни тревог, ни печалей, только вечный покой?
Дом заброшен, но покинут не всеми. Из окна дома смотрит призрак. Он кажется легкой дымкой, принявшей очертания человеческой фигуры, и среди этой дымки темным огнем горят два глаза, пристально наблюдающих за редкими прохожими.
О чем он думает, по кому тоскует? И думает ли вообще? А может, его там нет, это просто мираж, туман.
Но он там. И он смотрит. Его взгляд пронзает насквозь, взгляд, полный тоски. Ему одиноко, больно, страшно? Неизвестно. Понять это может лишь тот, кто сам является призраком.