Пробило меня сегодня на стихи

Стихотворение о смерти

Она входит неслышно в дом
Тихой поступью гостьи незваной,
Неожиданной и нежеланной,
Что поможет заснуть вечным сном.

Что протянет руку к тебе.
Больно в сердце кольнёт. Обернёшься.
С равнодушным взглядом столкнёшься.
Говорит: «Не противься судьбе».

Побежишь. Попытаешься скрыться.
Упадёшь. Остановится взгляд.
В мёртвом теле, словно медленный яд,
Вечный холод в крови растворится.

Долго не могла придумать третью строфу. И сейчас последняя строчка в ней меня не устраивает, но как по-другому написать, не знаю. Наверное, оставлю как есть.

И ещё к одному четверостишию добавила вторую строфу. Не знаю, закончу ли его на

этом

Тяжело покидать пустую квартиру,
Оставлять позади память светлых минут.
Глухая тоска душу рвёт нестерпимо,
Потому что тебя больше не ждут.

Тяжело понимать, что больше не нужен,
Уходить в никуда, забирая с собой
Ту частичку тепла, что в зимнюю стужу
Согревает и светит путеводной звездой.

В целом день получился удачным: смогла закончить три стиха. Зачастую поставить точку бывает сложнее и важнее, чем начать, а мне сегодня удалось поставить три точки и одно многоточие - новый стих.

@темы: мои стихи, размышления, о жизни, о смерти и прочем

---

Одинокий охотник (Мысли вампира)

Несколько дней назад написала стих. Редкий случай, когда никак не могла придумать первую строчку, а не последнюю.

Дни идут чередой непрерывною,
Как секунды пролетают года.
Уходят из жизни любимые,
Не вернутся уже никогда.

Я забуду лица знакомые,
Я забуду улыбки друзей.
Всё сотрётся из памяти кровью
Незнакомых мне раньше людей.

Я живу, изгнанный светом,
Одинокий охотник ночи,
Чтоб людей хрупкие жизни
Погасить словно пламя свечи.

@темы: вампиры, мои стихи

---

31.01.2013 в 14:22

Пишет  Maksut:

Мертвецы в твоей постели.
Я боюсь заброшенных дневников.
Потому что заброшенные дневники не просто страшны, они Ужасны.
Нет, меня не пугают те, в которых автор появляется изредка – раз в пару месяцев, чтобы чиркануть строчку-другую. Меня не пугают те, в которых черным по белому или желтому по вырвиглазному написано «Я устал, я ухожу». О, нет, с такими у меня все тип-топ и полное взаимопонимание, ибо у самой есть парочка-другая таких же.
Но я сейчас о других дневниках.
О тех, что вели любовно, на протяжении трех-пяти-семи лет, что заполняли аккуратно, что оформляли не ленясь, где тщательно фильтровали контент, и вообще вкладывали не только свое гипотетическое и веское ИМХО, но и что-то такое, что невозможно выразить словами… Частичку души, наверное, которая каждую, даже самую пустяковую запись наделяла ярким отпечатком индивидуальности.
И меня просто в дрожь бросает, когда я нахожу такие дневники, с удовольствием читаю, брожу по тегам, открываю комментарии, а потом смотрю на дату последней записи и… Это все равно, что спать рядом с мертвецом. Совсем свеженьким, еще тепленьким, мягоньким, сохранившим подвижность во всех членах… Спать, обнимая, укрывая, касаясь голой кожей чужой кожи… А потом вдруг прислушаться и не уловить стука сердца, не ощутить тепла дыхания.
Это жутко.
И сразу от таких дневников начинаются нехорошие мысли в стиле «а что если?..». Но действительно, а что если?
Что, если автора дневника сбил самосвал, протащил сто метров и его хоронили в закрытом гробу? Что, если он прыгал с тарзанки и предательская веревка не выдержала, лопнула в самый ответственный момент, а потом его по кусочкам отскребали с опор моста или вылавливали хладный труп из речки?
Кошмар-кошмар.
Мне почему-то всегда рисуется самое худшее: с автором что-то случилось.
И только потом, через минуту-другую я начинаю думать, что, может, автору просто надоело вести уютненький и он свалил. Или что он выиграл миллион баксов и сейчас греется где-нибудь на Гоа. Или… Но сначала все же худшее.
Потому что по дневнику ведь всегда видно – любимый он или ведется на объебись.
Страшно, когда бросают любимое детище.
Неуютно.
И тоскливо, потому что нравилось ведь читать! И посты такие клевые – то на ха-ха с них пробивает, то ловишь себя на том, что согласно киваешь, то негодуешь вместе с автором… А человек уже ушел.
Не важно, в лучшую ли жизнь или в реал… Но ушел. Все, его нет. И не видать тебе его как своих ушей.
Лично у меня на примете есть целых четыре таких дневника. Один на дайри, два на лирушечке и один в ЖЖ.
И это так грустно. И страшно. И некому руку подать…

Запись навела на размышления. Если я тоже когда-нибудь заброшу дневник, не важно по какой причине, исчезну из фикбука, задумается ли кто-нибудь, что со мной случилось? Будет ли волноваться?
Грустно, когда человек исчезает бесследно, ничего не сказав на прощание, не успокоив волнующихся за него людей. Но ещё грустнее, если таких людей нет.

@темы: размышления, о жизни, о смерти и прочем

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Вампир

Заглянув в глаза смерти
Ты увидишь печаль.
Не пугайся, ей тоже
Тебя, смертный, жаль.

Её кожа бледна,
Улыбка скорбна.
Она приходит во снах,
К тебе в тяжких снах.

Она скажет: «Оставь
Свой обманчивый мир.
Счастье может найти
Лишь только вампир».

Мне тебя жаль,
Бессмертный страдалец.
В этом мире отныне
Ты вечный скиталец.

Цена бессмертья высока.
Пройдут и годы и века,
Но Леты светлая река
Уже не примет чужака.

@темы: вампиры, мои стихи

---

Ворон

24.05.2009 в 21:45

Пишет  Soul of a Black Raven:

Ворон
Название: Ворон
Автор: Soul of a Black Raven
Бета: Senbai
Гамма: Mritty
Персонажи: Ворон
Жанр: стилизация под эпос
Размещение: только с моего разрешения.
От автора: Читать неторопливо.
желающие могут узреть здесь отсылку к Учиха Итачи

Этюд под эту вещь Eluveitie «Within the Grove»

"Интересно, кто решил, что птицы свободны?
Хотя они могут лететь, куда захотят, если им негде приземлиться или нет ветки,
где их крылья могли бы отдохнуть, они даже могут пожалеть о том, что у них есть крылья.
Истинная свобода, возможно, в том, чтобы было куда вернуться…" ©

Ворон летит в высоком небе, выцветшем, словно застиранная наволочка.
Ворон летит в высоком небе, мимо рек, мимо гор, над полями и лесами, над людскими деревнями.
Ворон летит в высоком небе, в небе высоком свободный Ворон летит.
Ворон летит.
Реки вьются под ним атласными лентами меж цветных лоскутов полей, меж тесных, угрюмых скал, теряясь в курчавой зелени лесов, у подножий деревень заколотые деревянным гребешком плотин. И тень от Ворона стелется по земле, словно мокрый след на песке, отпечатываясь лишь в чужих снах.
Ворон летит.
Свободный Ворон, гордая и сильная птица. Не знающий усталости, не знающий страха, не знающий сомнений. Широки и крепки его крылья.
Парит он в небе высоком, синем, летнем, ночном, белом, горящем, холодном.
И не могут люди дотянуться до Ворона, поймать умную и сильную птицу, птицу свободную.
Зорки его глаза, крепок клюв и остры когти. Несёт за собой смерть вольный Ворон. А жизнь несёт перед собой. И ночь и тьма приходят вслед за Вороном, а перед собой он солнце катит.
Мудрый Ворон, молодой-старый Ворон, любит он одинокую луну. Летит он в небе высоком, несёт он мысли свои тяжёлые и молчит вместе с ней.
Кружит Ворон над полями сражений, над выгоревшими деревнями, собирая души умерших...
Говорят матери своим детям – не смотрите в глаза Ворону. Унесёт он разум ваш. Но всё равно ищут и провожают взглядом люди свободную птицу, летящую в небе высоком. Боятся его. И завидуют.
А Ворон летит…
Забирая чужую память, возвращая чужую вечность.
Над выжженной пустыней, над гремучими лесами и заброшенными деревнями, мимо рек и мимо гор, перекликаясь с ветром, нигде не останавливаясь, мимо, мимо, мимо…
В небе низком, багрянцем и золотом окропленном -
Ворон летит…

Ворон летит. Свободный.

21.05.2009

@темы: Учиха, музыка

---

Горный пейзаж

Белый холст, натянутый на подрамник. Краски, почти смешавшиеся вместе цвета, стекают на палитру густой субстанцией. Толстая кисть. Широкие мазки мягко ложатся на шероховатую поверхность холста. Девственно-белой поверхности становится меньше, она уступает место фигурам, рождающимся благодаря вдохновению мастера и его умелым движениям. Широкие мазки, не имеющие поначалу смысла, становятся единым целым, собираясь из частей подобно мозаике и превращаясь в горный пейзаж. Картина, которую художник никогда не видел в реальности, но которая существовала в его воображении.
Жить лишь реальностью порой становится невыносимым, и богатая фантазия – неоценимый дар, помогающий уйти в мир спасительных иллюзий.

@темы: размышления, искусство

---

Зеркала всегда лгут. Ты поднимаешь правую руку, а твоё отражение в зеркале поднимает левую. Ты поворачиваешь голову влево, отражение - вправо. Кажется, что оно смотрит куда-то в другое пространство и видит там нечто, не доступное тебе.

@темы: размышления

---

Декаданс - красивое в ужасном

Надо жить на восьмистах в час, а потом умереть, да так, чтобы мозги растеклись по капоту, как сперма. Когда живешь на восьмистах в час, некогда дослушивать до конца главный шлягер лета. Стать метеором: негаснущим и ненасытным, который никто не может поймать и использовать. И сразу, с места в карьер, подставиться всем мыслимым опасностям, самым идиотским, особенно если небо обложено тучами. Декаданс — не столько тяга к искуплению, сколько образ жизни.(Ф. Бегбедер)

@музыка: Агата Кристи

@настроение: "давай вечером умрём весело - поиграем в декаданс"

@темы: декаданс, фото, арт, цитаты, искусство, impression

---

Наиболее простая иллюстрация стилей в искусстве

Взято отсюда

@темы: сообщества, искусство

---

Клип по Интервью с вампиром

Фильм: Интервью с вампиром
Музыка: Климбатика(Алесса) - Готика
ссылка на сообщество: vk.com/club42178115

@темы: видео, вампиры, музыка, сообщества

---

02.01.2013 в 23:15

Пишет  vik_tyan:

никогда не разлюблю

этот фильм.

«Лабиринт Фавна» (исп. El laberinto del fauno) — мрачная драма мексиканского режиссёра Гильермо дель Торо по мотивам произведений Артура Мейчена, вторая часть его трилогии о гражданской войне в Испании, начатой фильмом «Хребет дьявола». История двенадцатилетней девочки Офелии, спасающейся от жестокой реальности франкистской Испании в мире не менее жестоких фантазий. Фильм участвовал в основном конкурсе Каннского кинофестиваля 2006 года, в рамках которого 27 мая состоялась мировая премьера ленты. Лауреат трёх премий «Оскар» (лучшая операторская работа, лучшая работа художника-постановщика, лучший грим).


Скачать "Лабиринт фавна" - El laberinto del fauno - Canción de nana.

@темы: видео, музыка

---

Коты...

Немного юмора. Все картинки кликабельны.

@темы: юмор, коты

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

24.01.2013 в 14:35

Пишет  Крис Аивер:

Крайний клип в этом сезоне))

РЕБЯТА!! У НАС НОВОЕ ВИДЕО!!!!) Все, как надо - холодный город, летающие трупы...
А вообще, мы очень и очень старались! И жаждем вашей поддержки)
fresh-i.ru/index.php?r=post/view&id=624

@темы: видео, музыка

---

617 глава Наруто

Последнюю страницу 617-ой главы я ждала больше полугода!!! >__< Меня терзало любопытство! Хорошо хоть в манге Мадара и Обито были... А смерть Неджи меня вообще очень расстроила и возмутила. Кишимото методично убивает всех персонажей, которые мне нравятся! >__< Остались только Саске и Ястреб... Если он ещё кого-нибудь из них убить решит у меня случится удар.

@темы: размышления, Naruto

---

"Моя война"

Уже в который раз за сегодня слушаю песню Ильи Шипилова "Моя война". Настроение подходит. Нет, я никого не ненавижу, просто настроение именно под эту песню. Обожаю её! Первый раз услышала давно, в фильме "Компенсация" - истории о двух сёстрах, брошенных отцом, одна из которых была больна, а вторая мечтала отомстить отцу за предательство. Песня именно о ней. Отхожу от темы, но в фильме мне больше всего впечатлил момент, когда старшая слушала "Реквием" Моцарта, плакала и решила простить отца и его новую семью. Жаль, что закончилась история грустно, хотя немного непонятно.


Listen or download Илья Шипилов Моя война for free on Prostopleer

Трейлер к фильму:

@музыка: Илья Шипилов - Моя война

@настроение: Хреново как-то, хоть не особо плохо

@темы: видео, музыка, размышления

---

Дождь кончился

Название: Дождь кончился
Автор: Nero Nebbia
Жанр: драма, философия
Персонажи: Конан, Нагато, Яхико, Дзирайя
Рейтинг: G
Саммари: Возвращение к семье
От автора: На фанфик меня вдохновила 511 глава манги. Несмотря на печальное содержание, она оставила светлый осадок и проняла до слёз, вылившись в небольшой рассказ.

Холодный пронизывающий дождь. Худенькая девушка с бумажным цветком в волосах бредёт по дороге, сжавшись от холода.
Дождь никогда не закончится. Небо не может выплакать всю боль этого мира. Слишком много боли. Они пытались изменить мир, они были мостом, а она – опорой для них. Они вместе сделали первый шаг на пути к новому будущему. Они умерли, но их мечты не исчезли. Они передали их другому человеку, который сможет победить бол и несправедливость их мира, и дождь, наконец, закончится.
Девушка идёт под проливным дождём. Всё дальше и дальше. Вдалеке под пеленой дождя она замечает дом. Глаза наполняются слезами. На губах расцветает улыбка. Наконец-то…
Девушка подходит к дому и открывает дверь.
- Ну наконец ты пришла, - слышит она до боли знакомый голос. – Мы уже заждались.
Рыжий парень радостно улыбается ей.
- А карточку кто переворачивать будет? – полустрого-полушутя говорит старик с длинными белыми волосами, по-отечески смотря на неё.
На полке стоят три карточки, две из которых красные. На третьей на белом фоне изображён лягушонок. Девушка переворачивает лягушонка другой, красной стороной. В окно заглядывают тёплые лучи солнца.
- Дождь наконец-то кончился, - говорит парень с красными волосами, тепло глядя в глаза девушки.
Она радостно оглядывает знакомый с детства дом и свою семью.
- Мы все вернулись домой.

@темы: фанфики, Naruto

---

Глаза с портрета

Название: Глаза с портрета
Автор: Nero Nebbia
Рейтинг: R
Размер: мини
Жанры: Мистика, Психология, Ужасы
Размещение: с моего разрешения
Посвящение: Работникам музеев с пожеланием, чтобы с ними никогда не произошло подобного.
Саммари: Первый день работы в музее. Первая ночь наедине с искусством.

Мерный стук рельсов и проносящиеся за окном деревья убаюкивали. Взгляд молодого человека не останавливался ни на чём конкретном, лениво блуждая по хмурому осеннему пейзажу.
Родной город оставался позади, а впереди его ждало новое место работы – музей в маленьком, забытом всеми городке. И чего он согласился отправиться после универа именно туда? Мог бы настоять, проявить решительность и сидел бы сейчас в своей маленькой уютной квартире, переводя какую-нибудь книгу по искусству, пил бы горячий кофе, поглядывал в окно на знакомую с детства улицу.
Вот и его станция. Как назло ещё дождь пошёл.
На платформе его встретил новый работодатель – директор музея. Довёз до съёмной квартиры, расписывая прелести жизни в их «маленьком, но необычайно прекрасном и уютном городе». Игорь – именно так звали молодого человека – слушал в пол уха, мрачно глядя на серые пятиэтажки и сухонькие деревьица с пожелтевшей листвой.
Здание музея было двухэтажным, старым, почти покосившимся. Игорь даже почувствовал возмущение – они за памятниками искусства вообще не следят что ли? А если здание обвалится, что они тогда делать будут? Кто именно «они», Игорь не задумывался.
После осмотра музея он засел в архиве, изучая документы об основной экспозиции и запаснике. Запасник показался ему даже интереснее, поэтому он решил обязательно зайти туда в обеденный перерыв.
Пыльное, слабо освещённое помещение встретило его картинами в чехлах и стопками старых папок. Он взял первый попавшийся чехол и осторожно вытащил из него картину. Городской пейзаж, по настроению удивительно похожий на то, что он видел за окном. Дождь и серость. Он пригляделся к картине. Резкие, грубые мазки создавали уныло-депрессивное настроение, размытые человеческие фигуры напоминали призраков с картины Борисова-Мусатова, бугорки краски казались ему слезами. Игорь поспешно убрал картину с глаз подальше. Настроение итак было на минусовой отметке.
На следующем холсте был портрет сорокалетнего мужчины в чёрном фраке, с рыжеватыми волосами, бородкой и пронзительными чёрными глазами. Игорь вздрогнул. Нарисованные на грубом холсте глаза казались более живыми, чем у всех людей, которых ему доводилось видеть. Он мог бы поклясться, что они наблюдают за ним, пристально и внимательно.
Вздрогнув, он вернул картину на место и почти бегом направился в архив, где ему предстояло разобрать ещё столько документов. Запасник находился в подвальном помещении и, поднимаясь по лестнице Игорю казалось, что ему глядят в спину. Глядит тот самый мужчина с портрета. Он старался ступать как можно тише, прислушиваясь к каждому шороху и замирая от неожиданных звуков, вроде проехавшего на улице грузовика, постукивания молотка непонятно откуда, тихого скрипа двери за спиной…
Не выдержав, Игорь оглянулся. Никого не было. Никто на него не смотрел. Самый обычный тёмный подвал, дальняя стена которого теряется во мраке. Тусклый свет лампы, привинченной к потолку, горел лишь рядом с лестницей и из приоткрытой двери запасника.
Стоп. Но разве он не запирал дверь и выключал свет? Как же…
Захотелось подойти к двери и заглянуть внутрь, чтобы убедиться, что там никого нет и, одновременно, хотелось бежать отсюда куда подальше. Игорь выбрал последнее. Спотыкаясь, он добежал до первого этажа, но отправился не в архив, а в главный зал. Там должен быть кто-то из смотрителей музея. И плевать, что он сейчас выглядит так, словно привидение увидел, присутствие живого, обычного человека необходимо ему как воздух.
- Игорь, что с Вами случилось? – испуганно спросила смотрительница первого зала – Ольга Андреевна, глядя на взлохмаченного молодого человека с дикими перепуганными глазами.
- Ничего… - он хотел ответить спокойным и уверенным голосом, но вместо этого вышел лишь хриплый шёпот. – Споткнулся, когда поднимался по лестнице. Думал, по всем ступенькам проедусь, - сказал он первое, что пришло в голову.
- Осторожней надо быть, - покачала головой женщина.
Они некоторое время помолчали. Игорь понимал, что ему нужно возвращаться к работе, но не мог найти в себе смелости уйти от новой знакомой. Словно там, в архивной, его будет ждать портрет мужчины с живыми глазами. И когда он стал таким трусливым?
- Ну, я пойду, - зачем-то сказал он, словно надеясь, что Ольга Андреевна разрешит ему не возвращаться в пустое помещение архива, а остаться здесь, или вообще уйти домой. Но она не разрешила. Лишь мягко улыбнулась.
Опасения молодого человека не оправдались – в маленьком помещении его ждали лишь стопки старых бумаг, пыль и недопитый кофе в кружке. Несколько часов погружения в работу помогли ему забыть об испытанном страхе, он даже посмеивался над собой. Кто бы мог подумать, что он испугается какой-то нарисованной картины? Пожалуй, это событие было самым постыдным в его жизни, о котором он никогда никому не расскажет.
За размышлениями он не заметил, как наступил вечер. Оно и понятно – в помещении архива не было окон и о времени сообщали лишь круглые часы над дверью, уже несколько часов стоящие на пятнадцати минутах шестого. Все работники музея разошлись по домам, забыв о новеньком сотруднике.
Игорь в очередной раз глянул на часы, удивляясь столь длинному дню. Пятнадцать минут шестого. Но столько же было и в прошлый раз!
Терзаемый нехорошим предчувствием он вышел из архива. Пустой тёмный коридор. Запертые двери в первый зал музея. Нет. Двери, которые должны быть заперты.
Он облегчённо вздохнул, поняв что ещё не все покинули здание. Ведь не могли же они уйти, не заперев двери!
Он заглянул в тёмное и абсолютно пустое помещение.
- Эй, есть здесь кто-нибудь? – собственный голос показался слишком громким и неуместным в звенящей тишине пустых залов.
Игорь пошёл во второй зал, стараясь ступать как можно тише. Позабытый страх вернулся с новой силой, вернулся в поскрипываниях с потолка и постукиваниях за стеной. Казалось, что на втором этаже, прямо над ним, кто-то ходит. Возможно это охранник или смотритель, забывший запереть двери. Но проверять не хотелось. Потому что от этих тихих шагов у Игоря волосы вставали дыбом.
Четвёртый зал с портретами девятнадцатого века. «Только не это», - мысленно застонал Игорь, некстати вспомнив глаза с портрета мужчины. И теперь ему казалось, что с остальных картин на него смотрят те же угольно-чёрные глаза. Наблюдают за каждым его шагом, смотрят в спину, прожигают взглядом. Женщины, мужчины, дети. Все они смотрели ему в след живыми и внимательными глазами. Смотрели с любопытством, с холодным равнодушием, с затаённой злобой.
Игорь старался не смотреть на них, мечтая лишь дойти до конца залов, к чёрному ходу, а потом как можно дальше отсюда. Можно было вернуться назад, там, у главного входа в музей должен дежурить охранник, но пройти снова мимо тех внимательных глаз он бы не смог.
Портреты закончились. Зал с пейзажами. Игорь позволил себе вздохнуть с облегчением, но замер на месте, когда услышал сзади, в дальних залах чьи-то шаги. Сглотнул. «Это охранник».
Шаги приближались. Игорь не мог сдвинуться с места, ни вперёд ни назад, его словно парализовало. Он мог лишь смотреть навстречу приближающимся шагам, ждать человека, бродящего здесь на пару с ним. Звук шагов внезапно исчез. Словно человек остановился. Всего в паре залов от него, там, за портретами.
На негнущихся ногах Игорь заковылял по направлению к тому человеку. Никогда ему не было так страшно, но желание оказаться рядом с кем-то живым было сильнее. Скоро всё закончится. Рядом с ним будет человек, тёплый и настоящий, который выведет его наружу, выпустит из этих заколдованных залов с живыми лицами нарисованных людей.
Снова эти взгляды. Равнодушные, любопытные, злобные. Как и в прошлый раз. Нет. Кое-что в них изменилось. Абсолютно за всеми взглядами скрывался смех.
У Игоря заслезились глаза. Всего несколько шагов до зала, в котором остановился человек. Он должен быть там – шаги больше не слышались, а значит он никуда не уходил.
Вот он – зал. Пустое помещение с картинами – натюрмортами и портретами. Человека нет.
«Но как же… Я ведь слышал… шаги…» Холод пробрал до костей. Безумным взглядом Игорь оглядывал пустое помещение, пока…
На стене висел портрет, который молодой человек не заметил раньше. Грубый холст, резкие мазки. Жёсткие черты лица, крупный нос, сжатые губы, искривлённые в слабой усмешке. Рыжие волосы. Усы и бородка.
Глаза. Чёрные и блестящие, выделяющиеся на фоне желтоватых белков с покраснениями в уголках глаз. Радужка, почти сливающаяся со зрачком. Глаза, в которых застыл смех. Безумный хохот. Глаза, которые двигались! Совсем слабо, но они двигались, оглядывая застывшую перед ними фигуру молодого человека. Они становились всё безумнее.
И вместе с глазами оживали губы, складываясь в жестокую усмешку.
И вместе с глазами рыжего мужчины, всё безумнее становились глаза молодого человека.

На следующий день от здания музея отъезжала скорая помощь, навсегда увозившая бледного молодого человека, чьи губы тряслись, а глаза не мигая смотрели в одну точку. Чьи волосы, бывшие ещё вчера почти чёрными, теперь были белее снега.
А сотрудники музея в очередной раз сняли со стены ухмыляющийся портрет и унесли в запасник. Они делали так уже много раз, но временами он непостижимым образом оказывался на стене, смотря на окружающих диким, полным веселья живым взглядом.

@темы: мои ориджиналы, страшные истории

---

Ночная охота

Название: Ночная охота
Автор: Nero Nebbia
Рейтинг: PG-13
Размер: мини
Жанры: POV, вампиры
Размещение: запрещено
Саммари: Обычная ночь обычного вампира

Душная летняя ночь. Светит луна. Я стою у двери подъезда и жду, когда кто-нибудь сюда придет. Хочется есть. Вон вдалеке показался человек – наконец-то! Я даже облизнулась. Он открыл дверь и вошел, в темноте даже не заметив меня. Я бесшумно скользнула за ним. Он не видит меня.
Сейчас… Я резким движением обхватываю его за шею одной рукой, а другой зажимаю рот и нос. Он пытается вырваться, но не может, я сильнее его. вскоре он теряет сознание и оседает на пол. Я склоняюсь к его запястью и вдыхаю запах: как вкусно! Клыки начинают удлиняться, вызывая приглушенную боль – не очень приятное ощущение. Кусаю его запястье и на несколько мгновений забываю обо всем. Меня охватывает эйфория лучше любого наркотика. Теплая человеческая кровь вливается в меня, утоляя голод, пробуждая энергию. Вкус крови – вкус жизни.
Не хочется отрываться, но пора. Каждый раз при этом меня охватывает почти физическое разочарование, чувство потери, но эйфория от выпитой крови сильнее.
Вытаскиваю из его карманов бумажник и телефон, чтобы выглядело как ограбление. Ничего, он скоро очнется. Я выпила относительно немного, но на пару дней хватит.
Возвращаюсь домой, залезаю через окно в свою комнату. Похоже, никто не заметил моей отлучки. Родители спят за стеной, младший брат играет в компьютерные игры у себя в комнате.
Мысль, что они даже не подозревают о том, кто я, доставляет удовольствие и вызывает улыбку, хотя иногда мне становится от этого очень грустно. Даже поделиться не с кем. Но сегодня не та ночь, чтобы грустить. Небо на редкость чистое и видно множество звезд, люди спят в своих домах, улицы пустынны, тихо, ни ветерка. Душная летняя ночь. Светит луна.

@темы: мои ориджиналы, вампиры